Из рукописи
ПАМЯТИ МАВЗОЛЕЙ
* * *
Край поля,
горизонта край,
край Родины
и неба рай,
стоит игрушечный
трамвай,
дождей узкоколейка
ведёт
в заброшенный
сарай,
где сапоги
и телогрейка
за Днепрогэс,
рукой подать,
и Бабий Яр,
и полицаи
из наших?
Да,
не из СС,
такие вот дела,
когда
серп-молот
и прогресс
труда,
когда
спалённых хат
не счесть,
когда
пожар любви
сменяет
месть,
а дальше –
дружба и война,
одна
на всех,
на наших и на тех.
Неужто
если есть страна,
то неизбежна
и война
как торжество
земных утех?
ДУМЫ
Сквозь закопчённое
стекло
туманов
смотрю в морщинистую
даль,
ещё не поздно,
уже не рано
читать,
как закалялась
моей страны
победной
сталь.
Давно к войне готов
народ,
а с ним и воинские
части,
год сорок первый,
страшный год,
затменье солнца,
остров счастья,
парад на Красной,
как не любить,
одно лишь кажется
неясным –
зачем бесправным
нашим зэкам,
забыв про образ
человека,
среди
людей советских
быть?
* * *
Чёрный воронок
зрачков,
будь готов!
Всегда готов
спрятать
концы в воду,
пионерских галстуков
закаты,
и туч полуторка
трясётся
по мостовой
булыжных снов
с доносами
на день
вчерашний,
и марширует
пролетарский
дождь
с гудком
рассвета
к счастливой
проходной
ударных
пятилеток.